Yuppie!

História Chata

2008-10-31T16:52:00.000-07:00

Tão espetacularmente aconteceu tal fato que, de susto, logo após o ocorrido, ela desatinou a chorar. Num misto de felicidade sufocante e confusão, Marta ia deixar-se levar pelos pensamentos esperançosos que surgiam ligeiros dentro de si - principalmente porque ela sempre foi subjetiva - depois de dado o famigerado beijo. Foi simples, mas foi tão repentino, tão inimaginável, tão vergonhoso; que mexeu com Marta de um modo louco. E sua cabeça, seu corpo, seu coração estavam loucos tais quais o momento do ato e as conseqüências que o mesmo despertara nela.
Ela resistia em entrar na dimensão ilusória da esperança. Resistia bravamente, pois o que mais queria era imaginar-se ao lado dele todas as horas, em todos os momentos possíveis. Mas não chegou a fazê-lo: sabia que isso a carcomeria aos poucos, que expansionar-se-ia, tomando conta de todo o seu ser.
Isso, visto sempre com maus olhos por Marta, era inevitável então. Ela praguejava tanto contra si que - chegando ao fim desta história que não desperta ânimo em mim para continuar escrevendo - resolveu pensar nas palavras idiotas de um admirável professor: "Relaxe, Marta. Descomplique."

Deitou no chão frio de seu quarto e pôs-se a escutar o Pink Floyd.

Medo.

2008-10-18T12:31:00.000-07:00

Eu tenho medo de escrever.
Poderá ser porque me esbarro diante da minha mais inaceitável impossibilidade: escrever para mim mesma. Eu não sei escrever para mim mesma, só quero satisfazer aos que, um dia, virão a ler meus documentos tão desimportantes, minhas narrativas insossas, meus poemas tão comuns. Quero dar-lhes uma satisfação - aos mortais que têm repúdio ou descostume de devorar livros bons, sim - quero que me digam elogios. Algo como, refletia eu na manhã quente de um sábado cearense, endorfina.
Os comentários endorfinizantes dos que me rodeiam: despertam meu orgulho repentina e brevemente, para - depois de terem me saciado mais do que preciso - afundarem-me numa desconsideração escancarada comigo mesma. Agravarem meu estado de surpresa e impotência ao me depararem com minha inutilidade. Que nem escrever - o que aqueles homens pensam que é a minha única habilidade e que por instantes nessa vida me fazem acreditar mesmo ser a única e ser, então, habilidade - eu sei.
Pra que sirvo, meu Deus? Para quê vim ao mundo?
Por que todos nós temos um objetivo a cumprir. A vida humana não se sustenta na procura pela felicidade e sim pela busca de como fazer cumprir esse nosso objetivo, daí por conseqüência sermos felizes quando o cumprimos. E nem sabemos que cumprimos, só descobrimos ao final da vida. Mas isso é óbvio, você que lê diz. E é mesmo, por isso eu escrevo. Eu só escrevo coisas óbvias, coisas curtas, coisas que dizem de mim. E por isso tenho medo de escrever! Tenho medo de assumir, encarar de vez por todas a minha mediocridade sem fim.
Fui concebida com o dom de ser extremamente sensível e passional, aos quinze concluí. Aposto minha alma humana em tudo que vejo e que vejo valer a alma. Então minha alma vale pouco, pouquíssimo até. "Vejo corpos, vejos almas, vejo beijos que se beijam". Ah, eu como vejo! Acordo e deito tendo visto durante meu dia milhares de coisas que merecem minha atenção, que valem meu amor ou mesmo meu desgosto... Porém, busco fixar o meu entendimento, minha percepção diferenciada das coisas, - que, assumo com infinita modéstia, tenho - para poder escrevê-las. Fazê-las um dia brilhar diante dos olhos de quem lê e se maravilha, querendo ter esse dom de sensibilidade.
Mas aos dezessete, começo me injuriar por ter sido destinada a usar esse dom.
Passo a me distrair facilmente de algo que peça gritando minha atenção - quem sabe minha responsabilidade - por conta de um transeunte, um casal, um merencório ser ou um simples e contente aluno. Pego caneta, arranco transbordante um papel do caderno e ponho-me a escrever. Escrever dos outros, porque escrever de mim é que me tomaria mais tempo e mais, eu ouviria comentários que mostrar-me-iam a realidade tal qual ela é: eu, ao caligrafar minhas idéias, cometo incontáveis erros de coesão, coerência, concordância. Veredicto: eu não sei escrever. Meu medo de escrever sobre mim e sobre tudo é isso - somente porque eu não sei passar idéias que não sejam óbvias. Por isso me atenho às pequenas narrativas descritivas dos seres que eu não conheço, eu modelo a vida dos seres querendo que, então, fossem a minha. Contudo, não serão nunca a minha vida. Mesmo na superficialidade com que narro a vida deles, sinto-me profundamente golpeada pelo mundo do meu escritor frustrado. É ele que desvirtua o meu objetivo terreno, é ele que constantemente diz "Chegou a hora da revisão do texto". E só vivo por ele quando sinto um medo de escrever de novo, porque revisando o meu texto é que noto: preciso desistir, antes que venham me sufocar de comentários endorfinizantes e, assim, desconsiderar-me mais do que já faço.

Que é que Eduardo tem?

2008-10-16T15:44:00.000-07:00

Nunca vou me esquecer de Eduardo
Que falava como quem amava a alguém.
E sorria com a maestria
Que todo baiano tem.
Preocupava-se em ser gentil
E acolher a cada um,
Parecia gostar tanto do trabalho,
da Bahia, com um apreço incomum.

Eduardo me lembra Nicanor:
Suas "mãos de marinheiro"
Devem amarrar um amor.
O corpo de Eduardo tem o jeito
de que veio perfeito para sua missão:
Amar, suar, acolher, servir,
Mas Eduardo se diverte, eu sei...

Aposto que deixa a vida lhe levar.
Sinto inveja de Eduardo
Que desmancha a rigidez dos ombros
Como quem se joga no mar.

Eduardo, rapaz,
Será que tu sabes do que esta vida é capaz?
[Sim, mas Eduardo deve amá-la,
Assim como à sua companheira o faz]

Eduardo me rendeu com seus olhos
Com o som de sua voz.
Fala na sinceridade mais esplêndida.
Eduardo torna tudo belo, alegre, compreensível
para mim.
É a maior realização
do que é a materialização da graça!

Eduardo é uma graça,
Me recolheu à poesia que faço para ele
- Agora sem rimas.

Porém, nunca me esquecerei de Eduardo
Que mesmo com a usual atenção
superficial de sua profissão (guia turístico e baiano!),
Tenho a certeza de que ele torna esta atenção sincera
E com isso comove meu coração.

Letras.

2008-09-20T20:31:00.000-07:00

Hoje, possuo todos os autores brasileiros em mim.
Cada bocado de movimento literário
Ou solecismos ou indignações sociais características
São coisas que nunca na história da nossa literatura
Terão fim,
Não enquanto eu viver.

E antes de ter este compromisso assumido,
Tenho me envenenado,
Frequentemente lido
Os imortais que tanto almejo imitar.
Não rejeito Aluísio, nem Álvares,
Nem Machado, nem Lispector,
Nem Graciliano, Nem Alencar.

Se eu páro, vou refletir:
Sei muito bem o começo desta minha afeição.
Letra por letra, formando as sílabas
Cheias de sentido e entonação,
Eu ia grafando as palavras
E em cada uma delas, acrescia devoção.

De repente, vinha a tia
Com minha produção em mãos..
Elogios e o orgulho, na Alfabetização.
Brincar de escrever,
Puxar Ruth Rocha para ler.

Eu tinha 7, 8 anos
E casa com muitos livros,
Graças a Deus.
Tanto que eu gostava de ouvir história,
Tanto que me fascinava imaginar!
Tanto que eu queria entrar no Sítio
E de jaboticaba me empanturrar!

Veio mitologia,
O tempo de João Carlos Marinho
E Álvaro Cardoso.
Estremecia de medo, sonhava com o que havia
De mais horroroso.

Às vezes ia me encontrar com algo mais ameno,
Para poder me distrair
Do que eu lia antes de dormir.

O tempo foi passando,
E recentemente ouvi dizer
Que a literatura brasileira não se fez e não se faz
Sem que haja algum registro social,
Por isso a nossa literatura se faz tão especial.

Ela se faz de momento,
De coração, de pensamento.
A verdadeira literatura brasileira,
Assim como sua história,
É feita por um homem brasileiro,
Que sente e sabe quando é preciso comunicar,
Satirizar, denegrir e analisar.

"Este homem é brasileiro como eu",
Desde que descobri as letras.

Sonhos da Migê - Parte 2

2008-09-20T14:54:00.000-07:00

71. Quebrar um prato na Grécia
72. Tirar DEZ numa prova da Maga
73. Acabar de ler On The Road
74. Almoçar com a Marília Gabriela
75. Viver um momento ultra psicodélico
76. Tocar harpa
77. Fazer curso de fotografia
78. Visitar a Toscana
79. Comprar uma câmera semi-pro
80. Ter coleção de vinis
81. Ganhar um cachimbo
82. Assistir a uma sentença judicial
83. Entrar no STF e conversar com os ministros
84. Entrevistar o Fernando Gabeira
85. Fazer Woodstock na faculdade
86. Ir ao Oscar e à Cannes
87. Ter o chapeuzinho vermelho da Adrian (Rocky I)
88. Fazer 52 questões no provão
89. Assistir “Carmen”
90. Vestir YSL e Huis Clos
91. Tomar chá de cogumelo
92. Ter um cigarrete hollywoodiano
93. Ver um tamanduá comendo formigas ao vivo
94. Vestir espartilho
95. Ganhar um burrinho de pelúcia
96. Receber um buquê de margaridas ou tulipas
97. Dar uma palestra
98. Ser aclamada crítica de arte
99. Entrar pro Corpo Freudiano da Escola de Psicanálise
100. Beijar alguém como na foto do marinheiro que tem na minha agenda
101. Escutar Jorge Ben com o homem da minha vida
102. Colecionar latas de Pringles
103. Virar imortal nas memórias dos outros
104. Aprender a jogar bilhar
105. Praticar esgrima
106. Ser máster no xadrez
107. Desmaiar
108. Comer melancia sem caroço
109. Roubar a placa amarela de “Piso Molhado”
110. Ter cabelo tropicalista
111. Comprar um Portinari ou Di cavalcanti
112. Linha de metrô “Casa da Mg – Santos Dumont”

Sonhos da migê - Parte 1

2008-09-07T09:11:00.000-07:00

Lista de Sonhos:

1. Andar de girafa
2. Ver um filme sobre a minha vida
3. Publicar muitos livros (bons)
4. Escrever um troço parnasiano
5. Passar 6 dias em Paris
6. Entrar no museu de Salvador Dalí
7. Entrar para o curso de psicanálise da UFC
8. Passar de primeira no vestibular
9. Fazer estudos literários na UNICAMP
10. Viajar pelo Brasil ao lado do Davi, com 26 anos
11. Entrar pro meio jurídico
12. Escrever teatro arena criticando a justiça brasileira
13. Encenar o teatro arena em Brasília
14. Almoçar em restaurantes gastrônomicos fudidos de SP
15. Ser conhecida mundialmento por algum feito megalômano
16. Dirigir quatro filmes
17. Conhecer NY
18. Ter uma biblioteca do tamanho da quadra Prof. Gondim
19. Saber quem foi esse Prof. Gondim
20. Morar nos Jardins, em SP
21. Manter contato com a Laura até morrer
22. Fazer um curso de jardinagem
23. Fazer um curso de gastronomia
24. Ser enóloga
25. Fazer um curso de turismo
26. Ter uma adega
27. Possuir uma casa no campo
28. Casar com o homem da minha vida
29. Falar francês, italiano, inglês e russo
30. Conquistar 14 territórios - de verdade
31. Ganhar uma partida de WAR
32. Fazer análise
33. Andar de jipe possante pelo Texas escutando SRV
34. Entrar na Arezzo e levar dois pares de sapatos de uma vez
35. Chegar à cena decadente de filmes dos anos 30
36. Comer salada sem vomitar
37. Vencer medo de agulhas
38. Fazer Pilates e RPG
39. Ter influência em meio adulto
40. Comprar um telefone mod
41. Dançar na siciliano com alguém (de novo)
42. Dizer "EU TE AMO" embriagada e verdadeiramente
43. Sentir a volúpia de amar alguém
44. Tomar decisões ponderadas e equilibradas
45. Comer bobó de camarão
46. Voltar à Bahia
47. Fazer grandes exposições que agradem à crítica
48. Entrar pro neocatecumenato
49. Manter as relações com o Bolo até morrer
50. Ter unhas iguais ><
51. Deixar de ter preguiça pra ir no salão
52. Ler "Grande Sertão: Veredas"
53. Fazer compras na Fnac
54. Participar de leilões de arte e antigüidade
55. Comemorar meu aniversário de 18 anos com rodízio de cerveja escutando Alice Cooper
56. Abrir o melhor vinho da minha vida com o homem da minha vida
57. Encarar um rinoceronte
58. Morar numa casa que nem a da Chloe (Match Point)
59. Amamentar
60. Ter uma música pra mim
61. Ser saudável e não desenvolver câncer
62. Ver uma bomba de perto
63. Atravessar o famoso cruzamento de Hong Kong (ou será Tóquio?)
64. Ver o Chavez sendo deposto
65. Receber um girassol de presente
66. Pegar uma maçã de uma macieira
67. Ter um peixe beta vermelho
68. Fazer coleção de Converse
69. Montar um quebra cabeça de 3000 peças
70. Fazer suco em um Juicer Walita

[...]

Leituras.

2008-08-06T15:29:00.001-07:00

Eu li o rosto de Marcelo.
Ele disse que não queria mais me ver.
Marcelo tenta ser convincente, dizendo que me ama,
Mas eu sei que não lhe posso crer.

Eu li o rosto de Diego,
Mas Diego disse que não sente coisa alguma,
Por mim.
Não compreendo por que mente,
Afinal de contas, se assumisse o que sente,
Não nos seria ruim.

Eu li o rosto de Renan.
Este eu li maravilhada,
Porque Renan incrivelmente sabe
Que sonho em ser sua namorada.

Eu li o rosto de Marcos,
E o fiz com certa dor no coração.
Pois Marcos é triste,
Poeta de uma mulher que não existe
E não lhe pode dar atenção.

Eu li o rosto de muitos dos homens
Cujas presenças me causaram alguma reação.
Desprezo ou encanto,
Sorriso ou pranto,
Prazer ou horror.

Contudo, certa vez,
Li alguém que não devia.
Li a mim mesma,
Carregada de incerteza,
Uma insensatez.

Li Maria Eugênia,
E o fiz perturbada.
Confusa e desnorteada,
Perdida na vastidão do meu próprio ser.

Li-me e quis me esquecer.

(RE) Começo da segundanista.

2008-08-04T10:30:00.000-07:00

(ouvindo BLONDIE)

Não é uma boa trilha sonora para uma segunda-feira à tarde. As aulas começaram há oito horas e minhas metas para o semestre incluem aprovação, dedicação, mudança de comportamento, aplicação, entre outras coisas. Blondie não exemplifica nada disso. Muito pelo contrário: quando ouço a Debbie Harris cantar, associo tudo à uma NY lotada de gente fazendo o que bem lhe interessa (ano de 77). Cresce uma vontade aqui dentro de sair correndo para alcançar cada som lá fora - buzinas, rádios, risos, televisores! Mas eu me demoro demais escutando a Debbie engasgando no microfone; e logo, logo, terei de estudar tudinho que vi hoje pela manhã (não posso deixar minhas metas ruírem).

Sentei-me na terceira cadeira da penúltima fila.
AULAS DA SEGUNDA-FEIRA: química orgânica, físico-química, álgebra, geometria espacial e geografia (não necessariamente nesta ordem).
Por mais milagre que pareça, o primeiro dia de aula do segundo semestre não foi ruim. Recebi o resultado das provas cujas matérias tive aula hoje, junto de um boletim più belo.. :D

E continuando a minha manhã de quatro de agosto, meus olhos se animaram (!!!) ao ver os determinantes, a geografia política brasileira, a sala de aula de volta. É até triste prever que essa alegria para com o quadro, os professores, o caderno e o aprendizado, vai acabar daqui a alguns dias com o.. PROVÃO!
A terceira etapa é sempre a mais horrível. É quase um mês só, pra ver uma porrada de conteúdo. Ainda por cima, a SICE (uma semana preciosa que podemos chamar de armadilha), toma muito tempo de quem fará provas globais duas semanas - ou menos - depois.

Eu olho pra Nina e lembro de ter lido que os gatos dormem umas 16 horas por dia. Quem me dera dormir tudo isso! Quando as aulas recomeçam, eu durmo metade do que ela. Costumo acordar com olheiras, sem vontade de comer nada e geralmente arrependida por não ter estudado o quê/quanto eu queria, no dia anterior. Nas férias, o máximo que consegui dormir foi 13 hrs. Mas sempre acordava durante uns trinta segundos e voltava pros sonhos loucos..

Enfim, hora de sair dessa joça e ir tecer um futuro brilhante para mim :)

Canção.

2008-08-02T20:55:00.000-07:00

Chuva que é bom, não vem. Enquanto isso, os dias amanhecem claros o bastante para que eu mal consiga abrir meus olhos ao acordar. Abro a porta do quarto e a gata já me espera, numa pose bem dengosa e folgada, como todos os felinos domesticados. Espera que eu afague seu pescoço muito branco...
São seis da manhã de um dia útil. Tão inútil.. minha expressão para meus pais é de quem não faz questão de fazer questão. Por coisa alguma! Não hoje.
Aos meus colegas, dar-lhes-ei um sorriso no mais propício ensejo. Este custará, muito provavelmente, a chegar-me. Talvez no próximo dia nublado. E penso cá comigo, "nunca mais eu te ligo". Sim, falo com alguém na minha cabeça; neste exato instante.
Mordo o pão com manteiga muito sem vontade. Se não me forçassem a deglutir carboidratos quando o dia começa, embreagar-me-ia de água. Não consigo parar de repetir, mentalmente: "nunca mais te ligo, nunca mais te ligo".
A escola, o porteiro. Seus "bons-dias".. camisas branco-e-vinho passeiam, correm. O meu estado é inalterável, por hoje. O meu semblante apagado reflete a noite anterior. Sim, compus uma canção, assim que terminamos a chamada. Senti-me tão ridícula que chorei. Um choro abafado. Aí eu compus. Perdemos os vínculos, ao desligar o telefone? Somos, agora, tão adorabilíssimos um para o outro, quanto os meus dias úteis-inúteis?

Eu espero curar-me de uma dor inexprimível. Mas ela só vai embora da minha cabeça quando chover de novo. Quando eu me sentir útil pelo menos para mim mesma, na missão de sorrir pro espelho e segurar a barra, sozinha.
Mas, neste dia tão ensolarado, só digo: "nunca mais eu te ligo. não pra ouvir o teu silêncio, as tuas monossílabas palavras, insuficientes. Se for pra chorar e pra ter dor; nem você me ligue, por favor".

Quanto os Nossos Pais

2008-08-02T20:52:00.000-07:00

Veja, meu amigo:
Nós estamos crescendo.
Estamos ficando entediantes,velhos e menos petulantes.
A displicência de jovens já não existe mais.
Estamos ficando tão chatos,
Quanto os nossos pais.

Arranjando compromissos,
namoradas,
perdendo a liberdade com horas marcadas.
O sonhos e as promessas
Estão ficando para trás.
Aqui, então, nos deparamos
tão opacos,
quanto os nossos pais.

Lembre, meu amigo,
Dos passeios vespertinos,
Das conversas entre nós.
Estamos tão cansados,
com o discurso mais pesado,
tão ocupados, tão apressados...
Quanto os nossos pais!

Confortavelmente Eu.

2008-08-02T20:51:00.000-07:00

O rosto arde, depois de uma tempestade de lágrimas escorridas pela minha face. os olhos mal abrem, então mal posso ler. mas ah! eu escrevo. de olhos quase fechados eu escrevo, porque posso: tenho mãos e tenho alma. tenho um sôfrego coração que já não se esforça em sorrir, mas ainda é um coração.

Então escrevo. e me debruço sobre o papel, sob o qual - de ora em ora -, choro.

Embora chore, compreenda: eu vim escrever pra não morrer de dor; porque as letras são infalíveis terapeutas. Eu crivo palavras que por mim são vomitadas num súbito violento. Tiro-as de minha garganta e elas são jogadas no papel como indigentes. Não, não terei amor para com elas, eu quero mais é que elas saiam do meu âmago e procurem seus respectivos lugares na folha em branco.

Assim, posso ser confortavelmente eu: um poeta.

E descanso.Os meus vermes estão diante de mim. Esqueço das minhas freqüentes perguntas metafísicas, das minhas idéias - que sempre me parecem originais. Aí estou eu: confortavelmente eu, pensando no instante traumático pelo qual acabamos de passar. Oponho-me ao meu próprio bem-estar. Insisto em dar voltas pelo desarrumado de nós dois e choro mais. Mas é isso que eu quero! eu quero é chorar, meu bem!

Lá fora os ônibus passam, os carros passam, passam os transeuntes. Há tanto o que ler, há tanto o que viver, tantos filmes para ver.. mas assim como tudo, meu amigo, eu sou triste. Eu reconheço que não é o fim do mundo, "o mundo é grande". Grande demais para acabar assim, numa conversa mal cuidada. Mas é o fim do meu eu, poeta, imortal.